Autopoema (De Pedantis Profundis)

Escribes para poder abrir ventanas que lo dejen todo a oscuras;

para escupirle úlceras al sol con insolencia;

para demostrar a todos que las artes de los otros son, a lo mucho,

el salto divino de una pulga.

Te crees que mejoras cuanto más rebuscado es tu berrinche;

cuanto más refinadas son tus pataletas;

cuanto más ilogicamente coherente

sea tu aleación de dos conceptos en principio enemistados.

¿Quién crees que eres?

¿Hasta qué altura estás cayendo?

Sólo piensas en el silencio que te admire tras la coma,

en el elogio que puntúe tras el punto,

sin darte cuenta de que necesitas algo más

que contraer tus vacíos alrededor de las estrellas

para contagiarte de metáforas astrales;

algo más que un simuclacro de talento

para ser un visionario.

Porque siempre recurres a un esmalte de luna

para esconder la pobreza de tu ingenio;

porque no haces sino estafar al firmamento;

porque averguenzas al Ladrón de las Telurias(*);

porque eres la mediocridad ciega, sorda y deslenguada;

porque no quieres ver que nunca serás tú

quien descubra la cuadratura del verso.

¿O es que en serio pretendes

que la inmensidad de toda magia

esté a merced de tu sabiduría cavernaria?

¿Crees que basta con repetirse de forma única

para poder garantizar la salud

de tanto lirismo sobrealimentado?

Sigue, pues, desatando tus abstractos arrogantes,

rabiando porque nadie te comprende,

hasta que el tiempo termine de ningunear

los sin sentidos de tu credo,

hasta que alguien denuncie lo incoloro

de tus artimañanas psicodélicas...

hasta que aquellos a los que acusas

de no saber leerte

demuestren que no sabes escribir.

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Gracias, The Watcher In Your Mirror, por este gran escrito y gracias por tu permiso para colgarlo aqui. Es digno de mención a quien no pueda leerlo allí.