Autopoema (De Pedantis Profundis)
Escribes para poder abrir ventanas que lo dejen todo a oscuras; para escupirle úlceras al sol con insolencia; para demostrar a todos que las artes de los otros son, a lo mucho, el salto divino de una pulga. Te crees que mejoras cuanto más rebuscado es tu berrinche; cuanto más refinadas son tus pataletas; cuanto más ilogicamente coherente sea tu aleación de dos conceptos en principio enemistados. ¿Quién crees que eres? ¿Hasta qué altura estás cayendo? Sólo piensas en el silencio que te admire tras la coma, en el elogio que puntúe tras el punto, sin darte cuenta de que necesitas algo más que contraer tus vacíos alrededor de las estrellas para contagiarte de metáforas astrales; algo más que un simuclacro de talento para ser un visionario. Porque siempre recurres a un esmalte de luna para esconder la pobreza de tu ingenio; porque no haces sino estafar al firmamento; porque averguenzas al Ladrón de las Telurias(*); porque eres la mediocridad ciega, sorda y deslenguada; porque no quieres ver...