miércoles, 17 de abril de 2013

Hierba mala nunca muere

Tras compartir con vosotros un texto antiguo he podido darme cuenta que hace tiempo que no tengo la necesidad de escribir, esa musa se cansó de esperar su turno cada noche.

El hecho de tener redes sociales en las que la idea sintetizada es lo primordial está matando la creación de verdad. Lo directo y simple está ganando la batalla al intelecto, a la par que nos está alejando de la lectura de verdad y de lo que ciertamente nos enriquece. Es algo que pude escuchar de un presentador de televisión y radio bastante conocido, y creo que es totalmente cierto.

No sé si los que me seguíais habéis optado por abandonar vuestra creación y volcaros en vuestra vida ajetreada, de lo que solo trasluce unas líneas al día, esperando una respuesta inmediata por algo fácil y nimio como es contar tu vida tal cuál, sin florituras.

O por el contrario, aprovechando lo espacios para lo importante: la venta y la publicidad de uno mismo y lo que es.

En este campo me situaría, no estoy ajena a las críticas, este espacio lo he ido matando yo con mi tiempo no aprovechado, con mi blog con apariencia actual y multidisplinar para convertirse en una herramienta personal.

Me define como persona. Todos queremos ser muchas cosas a la vez, pero solo algunos tenemos la constancia de seguir ese camino. En mi caso, este lugar tuvo su punto álgido antes de la tormenta de ideas de las nuevas redes sociales, algo que atrapa tan fácil que no te das cuenta, a la par que el trabajo personal.

A pesar de ello, como haría con cualquiera, esto no es una despedida, sino un aviso, una oportunidad para acoger a esa musa de nuevo. Desapareció un espacio con ideas cortas que se ve encarnado en un lugar más actual. No perderé éste, aunque siga hablando hacia lectores mudos.



Arenas movedizas inversas




Decidí dejarme caer y respirar deprisa
Romper con lo estipulado y rebelarme ante lo negado
Salí con creces de un agujero con ingenio y sin reparo
Para caer en la desgracia de un tiempo aciago y largo.

Bien es cierto, la dicha vuelve a retazos
Comprensión y admiración se dan la mano
E incluso viejos talentos han regresado para salpimentar
Pero nadie conforme está con lo que falta en uno mismo.

Se muestra como obsesión y agudo chirrido
Como peso a tientas desvalijado y otras insistente
Mientras se oyen sugerencias sin orden
Sin obedecer ya no hay modo aún de proceder.

No hay vuelo duradero salvo la caída inminente
Lo que nos deja a algunos el momento presente
Que por sobrevivir ni emigran ni crecen
Flotando sin rumbo en una burbuja renqueante.

El tiempo que hoy nos vapulea pone a prueba
El ánimo de los más hábiles y de los que esperan
Llegar a una meta con una idea brillante
Mas sin gastar dinero en probar suerte en otra parte.

Inmigrantes por desesperación y desconcierto
Sin Erasmus o viajes de placer organizado
Seleccionados en la lotería del pasaje
De salir a flote o remover fango arenoso
Arenas movedizas inversas y a lo loco
Sin explicación, sin dirección,
solo unos ojos y un presto tiempo atemporal.